Se sapeste cosa si prova …..vi passerebbe la voglia, si … vi passerebbe la voglia,  di rinascere poeti.

E se qualcuno vi dirà che un poeta può essere felice …

Beh allora … sappiate che mente … sappiate che mente.

Perché sulla pelle del poeta il vento non scivola ma stride,

sugli occhi del poeta il sole non scalda ma brucia.

I poeti tremano ogni volta che depistano in cassaforte un briciolo di speranza,

i poeti piangono ogni volta che l’ultimo avvenire sembra non essere poi cosi lontano,

i poeti muoiono ogni volta che muore qualcuno

ma quando sono loro ad andarsene  via ……

non va via nessun altro ………… non va via nessun altro.