Se sapeste cosa si prova …..vi passerebbe la voglia, si … vi passerebbe la voglia, di rinascere poeti.
E se qualcuno vi dirà che un poeta può essere felice …
Beh allora … sappiate che mente … sappiate che mente.
Perché sulla pelle del poeta il vento non scivola ma stride,
sugli occhi del poeta il sole non scalda ma brucia.
I poeti tremano ogni volta che depistano in cassaforte un briciolo di speranza,
i poeti piangono ogni volta che l’ultimo avvenire sembra non essere poi cosi lontano,
i poeti muoiono ogni volta che muore qualcuno
ma quando sono loro ad andarsene via ……
non va via nessun altro ………… non va via nessun altro.